Снова во дворе вырубают деревья. С утра прямо. Часов девять. Порубочного нет. Мнения ничьего не спрашивали. Собрание жильцов? Какое собрание? Не слыхали. Все решило местное автомобильное лобби. Гаражей у них, естественно, нет. Да и не надо гаражи. Седьмым этажом что ли? Где жить будем?
Ну, скажите, мне, зачем вам в центре города автомобиль?А?
Накупили лоханок - мечта идиота.
А всё от нищеты. Все беды.
Мужики какие-то смотрят на меня чуть волком.
Тетка-распорядитель из жилконторы что-то суетит и лепечет.
Среднеазиаты пилят.
Деревьям лет пятьдесят. Крепкие, зеленые.
Зелень скрывала собой голубой апокалипсис Сити.
Шумела. Цвела.
Теперь голо. Пеньки.
А деду, вспоминаю, так нравились. Он приезжал когда, видел.
"Уж не будут листвою крылатой..."
Тогда только "кронировали" и то нехорошо было.
Вот уроды.. Ну, что ты будешь делать?..
Бегаю с фотоаппаратом, мысленно составляю в инстанции.
Письма султану.
Будем ждать результат. Будем ждать.
Думаю только, сильны они аппаратно. Подлые люди. Безумный султан.
Звук пилы, такой резкий, настойчивый. А ведь, живое же.. Жизнь. Хруст. Падение. Крах.
Как там концовка "Три смерти" Л. Толстого? Вот что-то такое. Вот как-то так. Подкрались. Подстроились. И не остановить, не отсрочить.
Ладно, прорвемся.