Вчера был на "Маскараде" в Малом. А еще на "Пиковой даме" позавчера. И если "Дама" это личинка "ПиН" Достоевского, там все, и мотив и старуха и Лиза-Мармеладова, и Герман, неприкаянный немец, то Маскарад - то ли "Отелло", то ли "Екатерина Ивановна" Андреева, а может что еще.. да я забыл. Мне кажется, всегда должны были проводить параллели между Алеко пушкинским и Арбениным. Там же много общего. "Маскарад" это углубленные шекспиризированные "Цыгане". Блин, а тяжело смотреть на все эти страсти. Любовь, преступление.. Partners in Crime. Штука в том, что в любви уже всегда есть что-то такое от чего чуть нервно, чуть дрожишь, мандраж этот дурацкий. "И если ты первой не столкнешь меня вниз, Рано или поздно - я столкну тебя.." Там вот эта тема у Лермонтова, о криминальности любви. Любовь как болезнь, как слабость, как пропасть. Или вот, грубо говоря, был карманником, или шулером, а вышло на мокрое.. Первый секс как первое убийство, что-то вроде того. Ебанутая глубина. Слишком высоко. Или слишком низко. Дна нет. А раз дна нет, не больно и падать. Пробивать нечего. И всюду игроки! "Игрок" Достоевского тоже из этой же шинели. И всюду про деньги. Деньги правят миром. Русские писатели озадачены деньгами. Страсть, в какие бы одежды она не рядилась, как выход из болота и пустоты. Русская пустота. Платон Каратаев. Иван Бодхидхарма. Ё-мое, а там под конец Арбенин ревет белугой и сходит с ума. Ах, ты, сука, он сходит с ума от жалости. Чортов русской язык. Язык сирых и убогих. Язык жалости. Без костей какой-то, как вареная рыба во рту. Вот взять английский.. У Лондона человек в красном свитере избивает собаку. Ах, как жалко! Бедный песик ("Зов Предков"). Читаешь по-английски, - а это закон жизни такой, так надо. Чего вы хотели? "Не ты будешь с дубиной, так тебя", шепчет как бы на ушко Отец-Сатурн. Каждый день люди совершают насилие.. Нет, не обязательно кулаками. Столько злобы кругом. Тихий ад.. "Сатурн пожирает своих детей". Молодежь, кстати, немного расстраивает в обоих спектатклях. Бабы кричат вульгарными гортанными малотеатровскими голосинами. ("Людк, а Людк!.") Юноши в образах князей, о князьях даже в книжках не читали. Плебейство - самое безысходное. Какой-то, блин, Ванька-половой, или Малашка-по-жопе-хлоп, а не аристократы. Прямо, я был рад что один. Такой иногда стыд. Да и подсуетить с местами. Да выпить сок и не разоряться на глупый буфет в котором цены как в аэропорту. Наглый буфетец, скажу я вам.. И ремонт.. Ох, уж этот евроремонт! Не был здесь лет десять. Всю уютность куда-то посбивали.. Но мы же здесь не за ремонтом и едой. Правда? Порадовал Борис Клюев. Он очень органичен в роли злодея. Давно хотел его посмотреть. Мечта сбылась. Он бесподобен! "Галя, блин, неси жрать!" Чем не Сатурн.. тьфу, то есть, отец? 12 негритят и прочий Майкрофт. А еще, после обоих спектаклей, как-то неудобно перед женщинами. Да, смотришь на эти головки страшеклассниц.. Сама невинность! Ах, почему я не их одноклассник? Если бы я был только достоин их любви? А ведь найдется же кто-то достойный.. Нежные хрупкие сияющие.. То ли на сцену смотреть, то ли.. А рядом, главное, бабушка-капельдинерша. Вошла, вальс как танцуют, посмотреть. Музыка хорошая. Ярко, празднично. Мороз. Декабрь. Очень это как-то по-русски - бабушка и внучки. Все эти зрелые дамы с безумным сексом это же не-нашему - правда? Француженки что ли?. Или "Грозовой перевал"? А у нас Татьяна с медведем. Соблазнял один, а трахнул другой. Всегда как князь Андрей и Наташа. О, это вечное русское а-труа.. Не дай бог, что ты окажешься таким "идеальным" как Болконский. К чорту такой идеал! Ну, да, она же сначала на кошках, как Никулин, потренируется, что бы с холодной головой приняться за Идеал. А у тебя и отца нет что бы отговорить, что она, мол, "недостойна". Глупости все это. Не хочу как Андрей. Хочу как Пьер. У Пьера, правда, Элен... А эта Нина у Лермонтова, почему-то мысленно спрягается с женой Грибоедова. Вот в грибоедовскую Нину я верю. Да, ведь, она, правда, грузинка, фатализм, Восток.. Блин, думаешь, этот Арбенин, если она действительно так была ему преданна, убил мужской идеал. После спектакля, да, я говорил, можно почувствавать легкий стыд и вину.. Да, ведь женщины не такие! "Ты не умна и не глупа. Ты - никто. Ну, что же из того? Из всех нас слишком мало толку.." Ни ангел, ни демон. Это все комплименты. Мишура. Маска. Слова, слова.. что мол "ангел". Сущность женщины - восприятие, материя. Мужчина - как демон-Герман, как рудокоп, или ученый, как Фауст, как инженер, добивается от матери-земли золота. Или как ангел-Андрей ее искушает: "Тепло ли тебе девица?.." А ей не тепло.. А ты говори, что "тепло" если хочешь вершины. Кто только хочет вершины? Зачем она? А эти были, Ньютон, Максвелл, Эйнштейн - что бы выведать все ее тайны! К природе приступить с пистолетом. "Тойка, семерка, туз.." глядишь и таблица Менделеева. Лодок что бы подводных понастроить. Самолетов хищных. Столько демонического в этих военных штуках. Вы не замечали? Кстати, сами женщины не любят ни ангелов этих ни демонов. То есть, любят, может, но на час. Так сказть, платонически. Для быта надо что б без заскоков, без Аустерлица. Надо Любви земной. А что такое любовь земная - секс, дети. Не надо, говорят, ни твоего Клондайка, ни Беатриче (бесит!) Несчастный Джек Лондон. Несчастный Данте. Странник. Изгнанник. Одиссей.. Да, ведь сам бог ..изгнанник. Кто верит в бога? Господи, да как подумаешь, все эти мадонны Рафаэля. Да разве были такие? Ведь сами наши дамы между собой такую бы высмеяли. "Муж-старик, а она родила.. Ну и дура" Вот если только сверху насадят как идеал, тогда замолчат. А что за идеал? Мужские фантазии. Афродита-девственница, ё-мое.. Далась вам девственность. У меня никогда не было таких. Не достоин.. Господи, в общем вал этих мыслей, глядя на голые плечи школьниц. А еще говорят - иди в учители. Не пойду! Искушение одно. Ведь такую и полюбить не грех. А там как Арбенин.. Почему я узнаю себя в нем? Чушь какая.. Ведь я не такой. Так, стоп-стоп, что за рефлексия? Занавес. Встаю. Бабушка мне улыбается, а я улыбаюсь ей. (Спасибо, приютила!) И снова черная сиротливая Москва. Громада Метрополя. Метро. Дома - Моцарт. Книга и диск. О да, у меня масса дисков и книг! Потом что-то еще.. Просто здорово слушать оркестр. Федосеев Щедрин "Метель". С таким-то звуком.. Слушаю одиночество и пустоту. Царь Мидас. Все собрал а главного нету.. Гобой.. Тут же, наверно, отец Джонса. Вот он, суровый Сатурн. Я знал его а теперь его нет. Так странно, никогда не вспоминаю про своего, а тут жалею. Чуть не плачу. Вот он живой, играет.. Кофе это у них на кухне, запах вкусный, и сигарета - затягивается аж огонек трещит! Серьезная музыка. Нет, не могу.. Тоска такая. Вот Джудас Прист. Sad Wings of Destiny. Подростковый шик. Первый японский пресс. Самое то! Ха, если представить что ты из 19-го века.. Да, эта музыка интересная, только грубая очень, примитивная, больная. Обложка мне нравится. Одна из лучших. "Опаленный языками преисподнего огня.." Александр наш Блок. Звук гулкий плотный тотальный как погружение в расплавленный металл, в плотные слои, в магму. Гитарный Аид, и кто-то кричит голосом похищенной Прозерпины.. Блин, наслушаешься такого.. И спрашивается, откуда дровишки? Чистый демонизм! Англичане все-таки все немного того.. Как жена Рочестера. Ведьма эта. Бывает такое. Одни ведьмы. Нет, нет, нет, на ночь займусь-ка я лучше сексом с ..Шаде. Такой у нее бархатный голос. Люблю ее. "You're not the man who gаve me everything.." Ага, это точно. "Даймонд Лайф" и "Промис" так оба охерительно записанны! Плюс такое филигранное мастерство! Завтра, слава богу, никуда не идти.. Ни в какую дыру. А то, тоже, плюхнешься в самое быдло и скотство после всех этих буржуазных рулад. Как, блин, из кайфа и мерседеса, в грязную лужу. То есть нет, конечно, мерседес и кокаин, это мелко и пошло. Шадэ это чувственный рай. Вполне себе земной. Да только, видать, что не наш. Ха, как вспоминаешь с усмешкой - вот моя жаба сидит, куратор, а вот "грустный кот". Лицо у нее грустное. И "пиздой" я ее назвал как-то прилюдно. (Фу, какая гадость, а ведь приличный человек я, не правда ли? Внешность что ли обманчива?) А чо, она мне первая выкатила. Хорошо, по ебалу кулаком не звезданул сгоряча.. О, господи! Когда это кончится? Черно-то как. Зима, зима, гробовой холод. "It's never as good as the first time, Never as good as the first time.." повторяет волшебница. А ты ей веришь. Что нельзя вернуться тем кем ты был. Что нельзя войти в одну и ту же реку. Кто-то думает обо мне. Ужасная тоска почему-то. Как будто кого-то убил.