Был на "Жизели" в РАМТе. Солисты Гранд Опера. В детстве так представлял балет. А никогда не было. И тут совпадает!
Элоиз Бурдон похожа на балерину из мультфильма "Оловянный Солдатик". Такая же тоненькая прозрачная изящная.
Хоть начни с антропологии. Смотришь на наш кордебалет - мышцы, сила, фитоняшки в "шопенках". Лошадки как бы, а тут другое, и ты уже мысленно: "Вот так, Анжела, вот так.."
Не все же бездушно крутить.
Вспоминаю сейчас эти худые ножки и худые ручки, и пуанты чуть длинее, как средневековые башмачки..
Да, она чуть циркачка, гимнастка.
Как Эсмеральда со своей козочкой.
Вчера смотрел (по второму разу, те же декорации и артисты) "Щелкунчик". Да, главная героиня, она прекрасна, спору нет, и Чайковский с его навязчивыми то вальсами то мазурками (Вена-Варшава) тоже немного волнует.. Но все не то. Я смотрел все эти годы все не то..
Ну, или вот был на "Лицах" весной, там где Калягин на пару с приятелем, смешинки по Чехову, сидел близко.. Но вот, что был, что не был. Не затрагивает. Ну, мэтр, да. Но, то ли ты деревянный, то ли..
Господи, в шестнадцатом году был больше пятидесяти раз в театре из них три-четыре спектакля понравились.
А еще на "Ревизоре" в феврале в Малом, а там школьник сидел и мучился, прямо страдал, литераторша класс привела, гимназия что ли, тоже партер. А мне текст нравится, а спектакль до 23-х шел. Очень длинный. Так вот на лице его было: "Сука, когда-ж это кончится?!"
Так вот и ты в основном.
Или на публику..
В начале июля самарский театр давал здесь же в РАМТе "Спящую красавицу". Изумительные костюмы, декорации. Особенно хороши Красная Шапочка и Кошечка. Такие субтильные, как подростки, маленькие Лолиты. И артистизм..
Но вот посмотрел теперь и все не то. Не могу теперь на наше смотреть.
Глубокие, пленительные тайны.. Как там дальше?
Эта француженка, она такая совсем невесомая, плавная, гибкая.. Вот видно когда они с кордебалетом в унисон те же движения повторяют. Она делает это без напряжения, как будто живет, как будто это естественно, четкость какая-то, ясность.. Острый галльский смысл. Совсем не фитнесс, не спорт.
Наши-то какие более весомые.. Эта чертова русская стать.. Неподвижность.. Маска на лице.. Красивые лица.. Мертвые души..
Вот тут по-французски бы думать в поисках таких движений, подобной выразительности. И шарм и грация. По Чаадаеву практически.
Идешь потом, и вот этот образ любви, и Соловей и Роза и Смерть..
И вот тебя вознесли, подхватили..
Танец Души, сняты покровы.
И думаешь "Господи, что я здесь делаю?"
И смотришь на все, на русскую жизнь, где ложь как вода, вместо машинного масла, где вечная осень, рыжая ржавчина.
Пришел, прочел интервью. Фото.
Открытое лицо, улыбка. Взгляд ясный, само жизнелюбие, я не видел такого здесь..
Да, как-то недавно четыре француженки в кафе, тут на Украинском. Девченки, то ли Нормадия, то ли Бельгия, блондинки (сестры?), им нет и двадцати. И вот это выражение ясности, изящества, что-то такое во взгляде, что почему-то вспоминаешь всех этих утонченных мадонн и святых высокой готики..
Задумчивая ясность.
Графичность линий.
Кто-то сказал, что Запад более христианский, потому что христианство больше проникло в сознание народа.
Золушка, она же почти святая. Да, вот у нас нет такой сказки.
А я никогда не встречал в жизни такую.
Всегда только ТЕХ, других с мачехами.
Что это за идеал? Может он никогда и не был?
Русский - насмешник, русский - нигилист, а вот тут смотришь на сцену, и понимаешь что был. Была жизнь, да такая..
Как там у Достоевского - приехать поклониться камням. Страна Святых Чудес.
Ну, да, все эти надгробия, склепы, туман, кресты во втором отделении. Типа Закат Европы.
Элоиз, Элоиза.. Не та ли самая, которой тысяча лет, или роман Руссо.
Ну, да, теперь сам как она. Сидишь в местном монастыре и..
Я часто думал почему-то что я как она.
Глупо, конечно.
А какой драматизм! Как она сходит с ума и падает! Первый раз такой непритворный балет. И партнер этот, француз..
Идешь потерявшись потом по Тверской, и свербит внутренний Кюстин, страна заглавий, страна пустых томов..
Да, вот был на выставке Репина весной, когда Нотр-Дам. Ходил и не понимал к чему все это. Какая мазня! Зачем он жил?
Русская живопись? Русский реализм?
Здесь сущее в только в слове. Безплотоное, хаотичное оно такое в конце как у Платонова. Покров над бездной.
Или икона. Или авангард. Третьего не дано.
Все остальное какой-то суррогат, притворство. Прошлогодний снег.
Артисты художники здесь точно чиновники, изображают бурную деятельность, за внутренней пустотой. Табличка на доме. Цветы.
Бедные люди.
Откуда из этой визуальной нищеты родить что-то свое? И что бы было самобытно а не в догонку за барбизонцами или Гольбейном.
Ну, да, Гоголь об этом в "Портрете"..
Да и религия, если это не официоз, не комсомольцы-подсвечники, то фарисеи-староверы или егоры летовы, то бишь хлысты, скопцы и прочая..
Скорбная земля. Типа "Христос в пустыне".
Москва не Пекин, и даже не глиняный Вавилон, хотя о Вавилоне здесь, к примеру, тяжеловесный Кутузовский или родной Проспект Мира или сталинское метро.
Москва это Содом или Карфаген, пустынный какой-то город, в который ангелы входят, бродят меж домов, а тут все поврежденные как один, грубые..
Да, если ты пропитался местной ущербностью, то тяжело будет ТАМ, в Париже или где.
Вспоминаю одну знакомую..
Французы любят зацепить. Но что я про местных кикимор?
Они, кстати, всегда записные патриотки. Кикиморность болото и патриотизм, видно, почти синонимы.
Болотная, блин, площадь, ну такая и страна.
"Я - водяной, я - водяной.."
Особенно неудобно за семнадцатый век. Там, смотришь - какой-нибудь (привет, Репин!) Йорданс или Декарт, а тут какие-то стыдные идиоты.
Какая-то странная тоска по загранице.
И не в смысле "а ты попробуй там поживи! в чем проблема?"
А ты так: "лучше в хужи, но в чужи!"
Нет, чичиковское что-то. Летишь как огонек.
Туманная манящая даль. Ага, Белорусский вокзал.
И тут этот нелепый мотив "Ну, а балет, опера-балет, сегодня здесь а завтра - нет.."
Почему я это помню?
Вся жизнь из каких-то вот таких стыдных мелочей, что и вовсе перестаешь в итоге стыдиться. Вот "Исповедь" того же Жан-Жака, разве это настоящая исповедь? Вот я бы..
О, да, я бы заставил небо покраснеть! Но, кажется, и это желание тоже род тщеславия. Или нет?
Ну, да, что Радищев, что Чаадаев, что Герцен, процессия русских флагеллантов. Ага, мы самые-самые, хотя бы и в низости.
И эта максима у ФМ "что бы взлететь, нужно упасть". Типа Раскольников и Сонечка. София - Премудрость. Интересно, она кончала с клиентами? Она владела мышцами влагалища? Она любила сосать? Или сперму на сиськах?..
Не, знаю, эти мысли как бы противовес, антитеза, почти по Флоберу "вижу колыбель и думаю о гробе".
Сердце-то высоко..
Вот она француженка, почти банальная Эммануэль из нашего общего безсознательного, взяла и унесла меня.
Как ракета Гагарина, или как шапочка с пропеллером в Дудл Джамп.
Действительно, сила искусства, и без всяких смешков и кавычек.
А то грешным делом грезил о сауне и речке. (Ага, "Конец прекрасной эпохи" фильм посмотрел).
Вроде того, что провались все эти театры музеи библиотеки..
Искусство это болезнь, как и душа, как и любовь.
Хм, вот она, для чего нужна искренность. Искренность берет за живое.
А этот драматизм просто изнанка жизнелюбия.
Когда так много имеешь, то страшно потерять.
Ага, как Форестье. Вкусная еда, изысканные вина, тонкое белье. Ты просто боишься смерти.
А когда нищета.. Вот эта визуальная нищета, начиная с природы, то ты и живешь как бы и не живешь, и терять нечего.
"Вас ограбили? А у вас ничего и не было!" так изрек лет двадцать назад один корифей.
Да, я помню, идешь в школу с утра, а уроки не сделал, и серое небо и грязный снег, и начитался, то ли Дрюона, то ли БСЭ про всех французских королей и воображаешь себе что-то будто ты тоже Валуа, или что-то такое, что бы не замечать всей этой мерзкой скользкой сырой действительности, какую-ту любовь, какой-то фантом что ли придумать.. Да как придумаешь? Ты просто сухие дрова, вот и горишь. Или падаешь вниз как оловянный солдатик, стойкий в своих ошибках и заблуждениях.
Или вот ты уволился из постылого министерства и засел в "Записки из подполья". И стучишь до утра каждую ночь до тошноты а все неудача. А кто-то высиживает должность, готовится к зиме или к жене..
Глупое сердце и глупая душа. Попрыгунья-стрекоза..
Мережковский про Флобера в "Спутниках" о чем-то таком..
Отравился Западом? Добро пожаловать в лишние люди!
Сижу в макдаке и что-то, почти по Руссо, приходит такое, что, кажется, и не надо бы выставлять, мысль изреченная, как говорится, а все же..
«Пока лезешь наверх, так изгадишься, что не захочется никаких иллюзий сладких снов. Правда, же? Не надо вверх. Сказано же to fall in love. Вот и падай. Коснуться Земли как Антей. Вернуться в Эдем. Петр с ключами среди закрытых дверей. Голой Венерой дразнить лепрозорий. Город проклятых охвачен огнем. Ум среди безумия. Не все то золото, что блестит. Странница среди оседлых, Любовь»
Недавно встретил одноклассника. Выпяченные губы, жабьи глаза. Чиновник. Отличное авто. Рассказал о нем другому однокласснику, и услышал что-то вначале про "лошков и парковки", давно у них неприязнь, но после, в процессе подробностей, тот, второй, уже смущенно: «А у тебя есть его телефон?» И спрятал свои крысиные глазки.
Стою как-то на Киевской голубой. Станция тридцать седьмого года. Лет пятнадцать-двадцать тому. И тут на путях огромная крыса. А тошно, мне ехать куда-то с утра, и думается, вот так тут надо, вот так.. Жестокость, всеядность, проворство. Впитываю в себя. Медитация на крыс. А поезд ебашит. А ей хоть бы хны.. Прям завидно аж! Крысиный король тогда восходил и был на каждой афише.
Розовый хвост на фоне черноты.
Питерский гость.
«Ах, думаешь, Питер-Питер, я так тебя любил..»
Высох Аквариум. Кончилась юность..
Да, а вот старуха у Достоевского, та же типичная крыса. Она соблазнила святого, и он оступился.
Но тут бери выше. Что Питер? Эта Алена, сама русская жизнь! Сидит в глазенках каждой особы из собеса.
И теснит и провоцирует и подставляет самую маковку.
И вот какой-нибудь Ленин..
Или Нечаев. Или Ропшин в «Записках террориста», или в «Том чего не было». Такая нерусская книга! Практически Стендаль. Триллер, боевик.
Ха-ха, и тут мы слышим: "Россия, которую мы потеряли"!
Процентщицу что ли?
Идиот!
Да, со мной забавный случай вышел. Стою на перекрестке у "Европейского", ем булочку. И тут какой-то седоватый патлатый мужичок мне в лицо пытается заглянуть. Ага, каждый, как тут, я посмотрю, в душу ожидает залезть. А ветер, снег, темно, прячусь в огромный капюшон, в полярный мех, и, значит, туда и ем, и отворачиваюсь от мужичка-то.. А он мне что-то такое.
- Чо надо? - спрашиваю.
А он мне, на светофоре, уже не поворачиваясь:
- Вы все уже слышали! Жвачное животное!
Доедаю булочку. Там всего-то оставалось. Смотрю ему в скулу. Лицо вдруг у него такое мягкое сделалось и так сдвигается смешно в сторону.. Костяшки привычные к деревянному полу идут как по маслу. Так просто и так легко. Даже подумать не успел.
Он не упал. "Агрессия! Агрессия!" кричит. "Я щас ментов позову!" Но всё на этом. Притих. Прикрылся портфелем.
А камеры везде. Не развернешься. Да и черт с ним. Глупо. Ерунда.
Пощечину бы, да траектория. Долго.
Что лучше шашка или шпага?
Что будут стоить тысячи слов?
Недавно встретил его снова. Тут живет, рядом. Палата номер шесть.